chameleon_girl: (одиночество)
После концерта пятого числа я была спокойна. Спокойное такое умиротворение, удовлетворение даже. И мне казалось, что и следующий концерт я переживу так же спокойно, без этой страшной опустошенности, которая нахлынула на меня после октября.

Наивная. Read more... )
chameleon_girl: (одиночество)
Сегодня было не пятое ноября. Сегодня было четвертое октября! Такое впечатление, что он задумал этот концерт еще тогда, в прошлом году, когда от нас уезжал. Сегодня он спел то, что хотел, но не смог спеть тогда, и так, как он хотел, но не смог.

Но по порядку.

Read more... )
chameleon_girl: (Default)
Лина роскошна. Родилась в Париже. Бюстгальтер - 75E.
Спит на мягком шелковом. Блондинка. Ходит в очень дорогом белье.
Неранним утром у нее разминка: йога, приседания и плие.
Она много читает и много думает. Знает, кто такие Борджиа, Помпадур, Рамбуйе.

Ее муж, Стивен, считает, что его долг - ухаживать за этим бесценным цветком.
Он ответственен и креативен, действует то лестью, то грубо и прямиком.
Сегодня у него встреча с директором театра, который о Лине наслышан, но незнаком,
И он торгуется и рисует графики то фломастером, то мелком.

Он считает, что Лина - антикварный предмет, что-то нездешнее, из эпохи барокко.
Когда она поет за Царицу Ночи, воздух звенит и всех зрителей прошибает током:
"В этом и есть разница между американским западом и европейским востоком".
Он поглядывает на ноги секретарши Марлы, когда она приносит ему мокко.

Марла - лесбиянка с 13 лет. Она влюблена в невозможную Чарли и каждый вечер ее в клубе ждет.
Иногда она напарывается на поцелуй, чаще - на ничего, и тогда она в коктейле крошит трубочкой лед.
Для Чарли она словно прыщ на заднице, просто старый боянистый анекдот.
Та любит девочек порезвей, зачем ей Марла, которая опять в туалете ревет?

Чарли стреляет сигарету у друга, ежится на морозе, щурится на утренние фонари.
Никто не знает, что она близорука. Ей бы носить очки или линзы где-то на минус три.
Вместо того она носит шляпы стильные, жрет пиццу и картошку фри.
Она невозможна, но ее фотосессии на год расписаны, все исчерканы календари.

Чарли никого не любит. Разве что - белые пальто кашемировые. Отбивается от желающих ее рук.
По вечерам у нее текила и девочки, иногда кокаин, и ди-джей в этом пабе - ее лучший друг.
Чарли прикуривает сигарету, думая, как ей добраться до дома на этот раз.
...Она еще не знает, что Лина - в белом пальто кашемировом - только что выехала и нажала на газ.
chameleon_girl: (странник)
Майская Москва не похожа на зимнюю: солнце светит иначе, в природу возвращаются краски, и даже старые камни кирпичных домов не выглядят уныло-серыми, как осенью, они приобретают вид уютной домашней потасканности.

Итак, в Москве стоит яркий май со свежей зеленью, теплый, но не жаркий, солнечный, но не обжигающий, и я решила пройтись по центру: Новокузнецкая с ее узкими улочками, Лаврушинский переулок, мост невест с новыми железными деревьями (они теперь не стальные уроды, новые деревья сделали зелеными и курчавыми, а старые с замками перенесли на другой берег), поднырнуть под Большой Каменный мост и выйти на театр Эстрады, а дальше мимо храма Христа Спасителя, к Кропоткинской, и по Остоженке до "Парка культуры".

Я смотрела на яркую майскую зелень, фотографировала на мобильник, слушала "Un peu plus haut, un peu plus loin" в исполнении Изабель Буле, и постоянно ставила ее на рипит, и казалось мне, что сегодня эта песня скажет мне нечто важное.

И она сказала.

Я вышла к театру Эстрады, залитого золотым солнцем. Посмотрела на парапет, где почти 2 года назад сидел канадский волшебник после концерта и говорил на камеру о потрясающем артистическом опыте. Посмотрела на окна пролеток, где он спускался и поднимался. И подумала - скоро, совсем скоро я увижу его в Киеве, а осенью - снова увижу его здесь, на этом самом месте, в этом самом театре.

И подумалось мне: а ведь, в сущности, это странно. Странно, что певец из очень далекой страны - страны, находящемся на другом материке! - регулярно приезжает к нам, в Россию, и в соседние страны. Странно, что многие люди, находящиеся здесь, стремятся пересечь океан, чтобы услышать его - там, на другом материке. Это как ласточка из совсем другого мира - для обеих сторон. Почти фантастика. Так почему?

И меня пронзила мысль: а ведь в сущности, это история любви. Да-да, любви!

Я вспомнила себя: как я слушала его песни одна, в темноте, душными зимними ночами, когда мир, казалось, полностью отворачивался от меня. Как я останавливалась на мосту, задыхаясь, потому что меня пробивал этот непредсказуемый голос, как я плакала от счастья и просила того же самого. И мне не нужен был перевод - я и так знала, про что, например, "Un monde à l'envers" - я и без подстрочника слышала эту боль, отчаяние и нежелание отпускать. А я ведь тогда даже не знала, что существует его русский фан-клуб, а когда узнала, обнаружила, что я такая была не одна.

И мне, по правде, очень хочется рассказать ему, как я благодарна за эти эмоции и прекрасные моменты, только не знаю, как. И остается только одно - делиться любовью и благодарностью на концертах.

И песня эта - "Un peu plus haut, un peu plus loin" - вдруг зазвучала совсем иначе. Она ведь тоже - о любви и о невозможности быть с тем, кого любишь. Она о том, что к счастью можно лишь прикоснуться на мгновение, но это мгновение стоит всей вечности.

Encore un pas, un petit pas
Tu es trop loin! Je t'aime!
Adieu! Adieu! Je reviendrai.

Ещё один шаг, один маленький шаг
Ты слишком далеко! Я тебя люблю!
Прощай! Прощай! Я вернусь.


А еще она о том, что все возвращается к нам. И он возвращается - этот стареющий веселый дядька с чуть смущенной широкой улыбкой и волшебным Голосом. Возвращается за любовью. За теми эмоциями, которых у него никогда не было. За переживаниями. За единение с залом. За возможность подарить себя всего. Его нигде и никогда так не принимали, как у нас, ему нигде и никогда не дарили столько цветов, улыбок, слез, и бесконечной, тающей благодарности, которая ощущалась в воздухе, словно капли освежающего летнего дождя. И он тоже бы хотел рассказать об этом, только не знает, как. И остается только одно - говорить эти важные слова, сидя на краешке сцены, надеясь на то, что все остальное мы прочтем между строк.

Да. Это действительно история любви.

Я поставила в плеере "Diego", облокотилась на черные перила Патриаршего моста, и тут подул ветер. И снова мою грудную клетку пробил этот Голос - богатством, харизмой, какой-то внутренней мощью, и, как и всегда, Голос согрел меня (я каждый раз чувствую прилив тепла, когда слушаю Брюно). И мне не хотелось смотреть вниз, а только вверх, в яркое голубое небо, куда и устремляется всякий красивый голос - вверх, ввысь, к небу, к простору, к свободе.

"Diegooo, libre dans sa tête" - раздавалось у меня в ушах, и дул теплый сильный ветер. Я теперь знаю, на что похож его Голос - на ветер. Ветер бывает разный - пронизывающий в ноябре, порывистый и тяжелый на море, ароматный и сухой в горах. У нас в Москве он сильный, влажный и не ласковый - но он может унести тебя ввысь.

Я пошла дальше, и слезы мои высохли на этом теплом, сильном и свободном ветру.
chameleon_girl: (странник)
а если не плачется, не поется?
не двигается, не колется, не смеется?
что делать, когда проходит час икс?
когда вместо музыки - безвкусный микс?

вот ты выходишь из ресторана, а тебе к щекам приклеивается весна
щекочет ноздри, раздражает, заставляет задерживаться допоздна
а вокруг зима, метель, жесткий скрипучий мороз
и весеннее солнце
и весенний ветер
парадоксальный биоценоз
и вдохновение приходит, хотя сначала прячется по углам,
темнит и за нос водит, а потом попутный поддает крылам
и ты складываешься пополам

вот бы еще сто, нет, двести грамм

а потом все проходит, и ты как бы и ни при чем
думаешь: вот оно мое вроде, вот, была же я словесным трепачом
косматым таким дядькой, поэтом-сисадмином, ворчливым сычом
и даже сердца открывала словами-ключом
а сейчас даже молчишь ни о чем

не получается, не склеивается конструктор Музы
наверное, таких, как я, у нее много, и сейчас ты для нее обуза,
не справляется она по графику... а может, у меня вообще Музык?
тогда точно пиши пропало, этого не возьмешь за язык

не вытянешь вдохновение, как ни старайся, как ни долбись
смирись, примирись
почини телевизор, вызови сантехника, и, блин, сходи уже постригись

...а снег пушится, ложится куда-то в темень, и ты щуришь глаз
луна всползает на фиолетовое небо, как скалолаз
и он рисует на снегу "плюсик" и слово на букву "л", улыбается, как Гейбл Кларк
и ты смеешься, шмыгаешь носом, и снова смеешься, как спасшая Орлеан Жанна д'Арк

может, в этом и есть ответ, надо просто жить и любить
и стихи придут, и не надо Музе грубить
напиши пару строчек, выпей чаю, а потом - еще абзац...

ну, вот она я. поправляю локон и выхожу на плац.
chameleon_girl: (undina)
Не хотелось признавать, но - меня действительно отпускает. Я уже почти не реву, почти нормально сплю и почти нормально ем, только вот черные круги под глазами остались, да и глаза сами какие-то странные, но это ничего, клиенты меня в лицо не видят.

Вот вы, френды, наверняка сидите тут и недоумеваете. А я и объяснить толком не могу - то, что произошло со мной, невозможно объяснить. Ты либо был там, и все понимаешь, либо тебя не было.


...Ты видишь его в аэропорту, совсем рядом. Бывают люди, чье присутствие ощущается сразу, как только они входят в помещение - он не из них, он появляется незаметно и занимает совсем мало места. И ты смотришь на него, тараща глаза, превращаясь в соляной столб. Тебя потряхивает, а он, тем временем, улыбается, болтает - точно такой же, как на всех видео, и ты как будто видишь его по телевизору, только картинка какая-то уж очень качественная, объемная, трехмерная. А ты все смотришь - и сомневаешься. Да что в этом дядьке такого? Маленького росту, крепко сбитый, немолодой и - давайте откровенно - не очень-то и красивый.

А на следующий день ты входишь в зал, садишься на свое место, закрываешь глаза, припоминаешь, какой он был в аэропорту. В зале затемняют свет, раздаются первые аплодисменты, а ты не хлопаешь, ты цинично думаешь: ну давай уже, выходи, милый, я 6 лет тебя ждала. И он выходит - такой же обычный, только в своей стильной белой рубашке, весь из себя романтически-лирический, прозрачный какой-то, неуверенный. И ты опять думаешь: что-то тут не то, ну дядька и дядька, да стоит ли он вообще того.

...А потом этот дядька на сцене что-то делает, что-то поет, как-то улыбается - и мир катится куда-то в трубу, с вихрем, свистом и плясками.

Но этого дядьке оказывается мало.

На следующий день он выходит совсем в другом образе, сильный, чуточку злой, пружинистый, решительный. И разворачивает во всю ширь то богатство, которое имеет: свой Золотой голос. И тебя расплющивает, прижимая к креслу. И ты не просто вспоминаешь, а чувствуешь всей кожей, всеми потрохами и всеми костями - вот же за что ты полюбила его когда-то, девочка, вот от чего тебя трясет.

Но этого дядьке тоже оказывается мало.

Он встает у микрофонной стойки и начинает петь песню, которую очень любит, но не исполнял уже много лет, и сегодня он поет ее только потому, что мы когда-то попросили его об этом. И сердце твое болит, жмется, то колотится, то замирает, и это больно, прекрасно, невыносимо - но вот дядька исчезает со сцены, и ты чуть не вскакиваешь, обеспокоенная...

...Мне никогда, никогда не забыть этого момента: вот он поет бельэтажу, сидя спиной к нам, и пространство заливает голос НЕВЕРОЯТНОЙ КРАСОТЫ. А сам он, Брюно, светится: какой-то удивительный, неземной и фантастически, просто невообразимо красивый.



Если вы меня спросите, то именно на такие моменты и стоит тратить свои деньги. Все остальное - тряпки.

chameleon_girl: (net)
девочка - глянцевый пряник,
девочка - хамелеоний ник
девочка - характер-взрывник
девочка - рабочий нефтяник

девочка - в груди спастический комок,
девочка - правильный учебник
не плачь, что уехал твой канадский волшебник:
он и так отдал тебе все, что мог.
chameleon_girl: (одиночество)
Отчет о позавчерашнем концерте получился удачным - связным и по существу. А сегодня я все еще не могу собрать мысли в кучу, чтобы получилось нечто похожее. По сравнению с тем, что мы пережили вчера, концерт второго числа кажется каким-то обычным, стандартным. Хотя я и знаю, что это не так.

Что ж, пусть отчет таким и будет - собранием разрозненных мыслей, искорок на радуге пережитых эмоций, фотоснимков на сердце. Без соблюдения хронологии и логики. Я просто не могу это связать в последовательный рассказ, да и не хочу.


Read more... )


* * *
Я, конечно, не обо всем рассказала. О чем-то умолчала, о чем-то уже забыла. Но по-другому уже не напишется.
chameleon_girl: (невеста)
В принципе, я могла бы очень коротко описать этот концерт. Достаточно сказать, что Брюно Пельтье осыпали бешеными овациями еще до того, как он начал петь. Одно это говорит почти обо всем.


Read more... )
chameleon_girl: (Default)
а ты не мне посвящаешь песни
а ты не мне сочиняешь стихи
но ты со мной и в радости и в болезни,
благословляешь на подвиги, отпускаешь грехи.

с тобой горизонт надламывается и кренится,
мир взрывается и раздвигаются стенки души,
в груди перехватывает, проясняются лица -
ну вот еще, ну пропой, проиграй, продыши.

а мы без тебя тут веснуем зимы:
на Университете пахнет жженой резиной,
пора достать пуховик, кутаться в одеяло,
думать, что же в жизни на меня повлияло,
готовиться к снегу, морозу кислому,
настроению постновогоднему, барбарисному,
просчитывать свой идеальный брак...
но твои песни включаю и замираю... за что же, про что ты со мной так.

наши зимы - не кот наплакал,
жирные, душные, наполнены шлаком
но с твоим голосом - ярким, весенним -
даже усталость это спасенье

под твои песни не стыдно плакать,
просить о том же, вспоминать, развозить на подушке слякоть
и засыпать не страшно, отдаваясь черной морозной мгле
с твоими песнями - шершавыми, энергичными -
ты зимой не скучаешь по гомону птичьему,
с тобой весна всегда и везде

с таким голосом, как у тебя, не страшен ни дождь, ни гром
с твоими глазами и черт брат, и шалаш - дом
был бы только Интернет, а остальное - потом, потом

мир с тобой превращается в ересь, в измышление-сказку, в зыбкую взвесь
ты поешь - и тесно в груди, и мягко, и сладко,
так сладко, что будто бы ты уже не и здесь

это страшно, но я ничем не могу тебе отплатить
за то, что ты научил меня бороться и по небу плыть
за то, что ты научил меня дышать, смеяться и петь, если
ночи слишком беззвездны и слишком тихи...

но ты не мне сочиняешь песни.
ты не мне посвящаешь стихи.
chameleon_girl: (awesome)


Для незнающих английский язык можно выбрать русские субтитры.

Это потрясающе схоже с моими мыслями об этом. Я не более чем передатчик, и иногда это идет через меня, а иногда нет, но надо все равно работать и заниматься тем, чем любишь.
chameleon_girl: (одиночество)

Я могу ведь совсем иначе: оборки-платьица,

Мысли-фантики, губки-бантики; ближе к массам.

Я умею; но мне совсем не за это платится.

А за то, чтобы я ходила наружу мясом.


А за то, что ведь я, щенок, молодая-ранняя –

Больше прочих богам угодна – и час неровен.

А за то, что всегда танцую на самой грани я.

А за это мое бессмертное умирание

На расчетливых углях взрослых чужих жаровен.

Вера Полозкова

 

 

Долгое время моим любимым альбомом Брюно Пельтье был "D'autres rives" - ровно до тех пор, пока я не прослушала "Un monde à l'envers". Тогда во мне что-то перевернулось.Read more... )

chameleon_girl: (Като-кун)
отпусти, ты сводишь меня с ума
даже если во всем я виновата сама,
пожалей: не надо нажимать там, где болит
я и так из-за тебя уже инвалид

вроде все. и вдруг ты звонишь посреди ночи,
плетешь что-то про миллионы твоих одиночеств
поблагодарила, пофлиртовала, а потом - в трубку легонько зевнула...
и все мои демоны - лихие, от Вельзевула -
раззявили пасть, чуть не вывернув скулы

а все из-за твоего голоса, проклятого субтона
словно куски отрывают от продырявленного картона

ты никогда не пела, но мне этого не нужно
я и так слышу твой хрип простуженный,
твой темный, шершавый, медовый тон -
внизу сок вишневый, сверху бурбон
как будто намазываешь масло на кукурузный хлеб,
а он крошится; ты говоришь, будто читаешь рэп

о да, детка, ты не ширпотреб,
а для меня - так и вовсе царица Медб

отпусти меня. послушай, ну сколько можно
я передержала любовь к тебе на таможне,
когда я пропитывалась твоей невольной ложью
и теперь она - товар лежалый
что бы ты там о себе не воображала

я разобщена, разобрана, разнообразна
Господи, убереги от этого соблазна
в конце концов, это нецелесообразно!
только и проку в тебе, что шепчешь бессвязно

ты стеснительна, нервна, и вроде бы неглупа
разве не знаешь ты, маленький инквизитор,
что я после твоих визитов
пустая и полая, как жестяная труба?

отпусти меня
не надо поить вином, не надо просить прощения
просто восстанови автономность моего кровообращения

и если тебе угодно, то - да, проклинаю
поэтому и не звоню, поэтому не ругаю

сегодня ты в трубку воркуешь, а завтра позвонить забываешь
ты и сама чего хочешь не знаешь

это на мои уши ложится тяжесть твоего голоса,
это твои волосы вползают в меня, как полозы
это я вспоминаю твои хрипы во сне

нет, мы никогда не были наравне

вот и сегодня звонишь, и что тебе до моих штормов и гроз
сколько слез было отплакано, сколько было высказано угроз

ты не поймешь, ты пожмешь плечами, и захрустят мои ребра у тебя горсти...

ты мне дорого обходишься. отпусти.
chameleon_girl: (Като-кун)
Если ему казалось, что она грустна,
Молчит за обедом, задерживается допоздна,
Или, допустим, грипп, или просто роняет ложки -
Глупый, но оттого весомый штрих -
Тогда он руки складывал уютной плошкой -
И она утопала в них.

Или что старость подобралась - а сколько ей там годков минуло?
Пусть бесы по вискам не пляшут, но седина в ребре.
Или сапоги на тапочки переобула,
Или в океанариуме напугала акула...
Он говорил: поедем на пляж, поплавимся на жаре.

Или что она устала полдня в дороге,
Что ей не хочется подводить итоги,
Пустоголовно болтать ни о чем, а хочется на плечо.
Он наносил поцелуи, жаркие, как ожоги,
И ей становилось щекотно и горячо.

Или что корабль ее - не то чтобы ко дну,
Но явно уже наклонило корму...
Тогда он приносил горячий чай, делился своей силой,
Хотя она ни разу ни о чем его не просила.

Видимо, потому.
chameleon_girl: (я люблю людей)
любовь жестока, но любовь проходит
время идет, вода плывет
ну и что, что кто-то там в подушку ревет
ночами бессонными по кухне бродит,
печатает письма и бумагу рвет,
распечатывает снова – и снова рвет,
и ложится, когда ночь уже на исходе
и снова жалеет себя и ревет

и непонятно, зачем вообще живет

такая любовь
оставляет во рту
тошнотворный вкус кока-колы
и ни кофе, ни любимый салат с рукколой
не заполнят эту молчащую пустоту
словно молчит динамик в аэропорту

детка, ну смени уже частоту

кручу настройки, вжимаю педаль до упора
в эфире молчание, хоть на длинных, хоть на FM
весною – розы,
летом – слезы,
настала осень – пора хризантем

я ведь знала – знала! – что однажды я тебе надоем

я бы, может, тебя и забыла,
выкинула бы стул, веревку и мыло,
наелась бы креветок-эби,
узнала бы, что нового в вебе...
но в этом городе фанатиков,
банкиров,
мужей-подлецов
здесь и сейчас -
на плоском сентябрьском небе
вместо луны показывают
твое
неразгаданное
лицо
chameleon_girl: (фото)


Вильнюс, 8 января 2010 года.

Пока лучший снимок года.
chameleon_girl: (Като-кун)
Я написала это за три дня. Изначально планировался стих. Но потом стукнуло сверху - нет, это должна быть проза, и я написала рассказ. А из рассказа вдруг снова вылупился стих, только уже о другом. Я не могу их разделить, рассказ и стих, они связаны, и без одного не так поймешь второй.

Мне бы хотелось, чтобы те из вас, кто доселе не был знаком с моим творчеством, начали бы знакомство именно с этой вещи. Потому что - я это чувствую - я начинаю находить собственный стиль. Мне бы хотелось, чтобы те из вас, кому нравятся мои произведения, ознакомились бы с этим и сказали, насколько она отличается от того, что я писала раньше.

Пожалуйста, напишите, что вы думаете. Под катом.


Read more... )
chameleon_girl: (фото)


+7 )

Current music как-то сильно совпал по настроению с этим местом.

Profile

chameleon_girl: (Default)chameleon_girl

October 2012

M T W T F S S
1234567
891011121314
1516 171819 2021
22 23 24 2526 2728
29 30 31    

Syndicate

RSS Atom

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated 2017-09-19 22:28
Powered by Dreamwidth Studios